k ein h aus

Szenischer Abend in 10 Stationen mit dramatischen Kurztexten von Valerie Fritsch, Anselm Glück, Elfriede Jelinek, Stefan Schmitzer, Monique Schwitter, Clemens Setz, Gerhild Steinbuch, Peter Turrini, Andreas Unterweger und Josef Winkler.
Zum 10. Geburtstag des Literaturhauses Graz

Mitwirkende SchauspielerInnen: Katharina Paul, Sebastian Reiß, Susanne Weber, Rudi Widerhofer
Musik: Robert Kreš (Geige), Lothar Lässer (Akkordeon)
Regie: Danielle Strahm, Regieassistenz: Julia Hager, Ausstattung: Manuela Pirozzi

Vorstellungstermine: 15., 16., 21., 24., 25., 26., 27. Mai und 1., 2., 3. Juni 2013, Beginn: jeweils 19.30 Uhr

Geh „nause“!

 10 x 3 Wegbeschreibungen

zum 10. Geburtstag
des Grazer Literaturhauses
(eröffnet ´03)

Schick deine Homies vor: nach Tokio, Narita Airport. Lass sie dort Gösser saufen, Schnitzel
futtern, furzen. Und die Gates mit Cif putzen – bis es riecht wie in Wien-Schwechat. Dann:

komm du.

*

Geh heute ausnahmsweise einmal zum Spar, nicht zum Billa. Such dort so lange nach deinem
Lieblings-Bio-Bulgur, bis du im Labyrinth schluchzend zusammenbrichst … Dann: geh rüber

zum Billa.

*

Mal die traurigen Hügel dort, die zum Weinen sind, wenn man sie in der Sonne anschaut. Mal
dir ein gelbes Haus darauf, mit großen Fenstern, einer roten Tür. – Öffne die Tür. Schließe sie

(hinter dir).

*

Überschütte dich mit Benzin. Leg den Sprengstoffgürtel an, die Schlinge um. Steck dir die
Pumpgun in den Mund, die Pillen, setz die Rasierklinge an … Steig aufs Brückengeländer.

Spring – nicht.

*

Streichle deine Katze – mit der Nasenspitze – im Nacken, wo sie es am liebsten hat. Atme den
Wellenrausch der Wiese ein, die Gischt des Taus, das gelbe Flimmern, das so schläfrig macht.

Bleib so.

*

Spring in den Bach neben der Autobahn. Tauch ein – in seine ganze Länge: stell dir den Biber
vor, mit dem du dir das Wasser teilst, den Wels; denk an den Aal auf seinem Trip ins Meer …

Folge ihm.

*

Gib die Kontaktlinsen raus – und fahr mit U-Bahn, Tram und Bus (wobei du mindestens
fünfmal umsteigst) zu einer Adresse, wo du noch nie zuvor gewesen bist. Gib dort die Linsen

wieder rein.

*

Warte auf die erste Schneesturmnacht des Jahres. Steig dann in deinen Truck und fahr über
den Wechsel (oder die Rocky Mountains [oder sonst ein Gebirge]). Halte beim erstbesten

Parkplatz danach.

*

Dreh die Zeit zurück – bis zu jenem Sonne-auf-Augen-zu-gelben Augenblick, der deiner
ersten Erinnerung unmittelbar vorausgeht. Schau dich um. Präge dir alles ganz genau ein, und

„vergiss“ es.

*

Zieh ins Tonstudio. Nimm dort – Nacht für Nacht, sobald sie schläft – die Atembrandung
deiner Liebe auf. Gib die Ohropax raus, die Kopfhörer rein – wenn du allein bist, später dann,

im Sarg.

*

Erbe das Rezeptbuch deiner Großmutter. Entziffere ihre Handschrift. Bereite das „Hendl“ zu,
die „Fülle“, den „Saft“ – ganz genau so, wie sie es immer gemacht hat. Koste. – Nein, das

funktioniert nicht.

*

Warte auf die Regenzeit. Steig dann – allein – auf den Hohenstein (oder den K2 [oder sonst
einen Berg]). Krall dich in den Fels. Zieh dich hoch. Kriech zum Schutzhaus. Rette dich: in

den Notraum.

*

Trag immer bei dir: das Frosch-Spülmittel, den Denk mit-Schwamm, das Geschirrtuch aus
Frankreich (mit den roten Birnen drauf). Und wohin es dich auch verschlagen mag: mach du

den Abwasch.

*

Erbe den Toaster deiner Großmutter. Stell ihn auf den Küchentisch – wie eine Vase (Urne?) –,
steck ihn an. Schieb keine Scheibe Toast hinein. Setz dich. Drück den Hebel nach unten. Und

jetzt: schnuppere.

*

Komm nicht auf blöde Ideen wie diese. Hab nicht so viel getrunken, nichts geraucht, sei gar
nicht erst mitgegangen. Und: schau nur, geh nicht hinein. Nein, schau nicht einmal. Geh nicht.

Geh nicht.

*

Erbe die Uhr deines Großvaters. Leg sie in dein Bett, neben dich – und wenn du nachts nicht
schlafen kannst, dann schau, wie früher, zu ihr hin: Wie ihr Ziffernblatt leuchtet! Wie sein

Herz tickt!

*

Hör heute ausnahmsweise einmal früher auf zu arbeiten. Nein: fang gar nicht erst an. Lass dir
zum Frühstück Pizza kommen, Eis und Bier, hau dich aufs Sofa, schau Sitcoms. Und hab ein

gutes Gewissen.

*

Finde deinen Platz. Such das Haus ab, den Garten, die Straße. Versuch´s unter der Tanne, auf
ihr, in der Restmülltonne. Such, bis es Nacht wird – Tag wird – such weiter … Bleib dort, wo

du zusammenbrichst.

*

Tausch Platz mit deinem Spiegelbild. Sei Immigrant im Wunderland, lern Jabberwocky,
gewöhn dich an den Linksverkehr. Schau dich an – im Rückspiegel. Und erkenne dich selbst

nicht wieder.

*

Zieh aufs Klo. Lern im Sitzen zu schlafen, mit Fliesen zu kuscheln, sprich mit dem Klobesen,
wenn du ihn gießt … Wisse: du kannst aufatmen. Jetzt (endlich!) bist du in keinem Haus mehr

ein Fremder.

*

Zieh ins Literaturhaus. Geh dabei so vor: Versteck dich während dieser Vorführung (z. B.
hier, im Text), lass dich einsperren. Und wenn alle fort sind: hol die neue Mickey Mouse raus

und lies.

*

Warte auf den heißesten Tag des Jahres. Wandere dann, auf dem größtmöglichen Umweg,
zum Grazer Landhaushof, setz dich unter die Arkaden. Die Holzbänke dort liegen seit 1505

im Schatten.

*

Stell den Schuh wieder hin. Nimm den Finger vom Sprayknopf, kehr das Backpulver auf,
kämm das Schneckenkorn aus der Wiese. Zieh den Gelsenstecker raus. Entrolle die Zeitung.

Tu´s nicht.

*

Frag dich auf Stoasteirisch durch Mumbai (oder Guǎngzhōu [oder Seoul [oder Lagos]]) – bis
dir jemand auf Stoasteirisch antwortet. – Aber nein. Das vergiss gleich wieder. Dieser Weg ist

zu einfach.

*

Lies alles über Bob Marley. Tourtagebücher, Memoiren, das Rastafari Kochbuch. Analysier
seine Riffs, die Chiffren, sezier die Verwandlung von Fleisch in Musik. Dann aber: steh auf

und tanze.

*

Schau deinem Laptop dabei zu, wie er abstürzt. Wie das Warnfenster flackert, die Lüftung
aufjault, diese Zeile erlischt. Erlebe drei bange Minuten. Schalte das Ding wieder ein. Siehe:

alles okay.

*

Fahr in die Arktis, stürz dich von einer Klippe, werde die Möwe, die du in Wirklichkeit bist.
Merke: du bist der größte, stärkste Vogel hier draußen – niemand fliegt so hoch wie du. Dann:

lande wieder.

*

Lass dich von deinem Schatten scheiden. Wisch die Angst aus deinen Augenwinkeln, leg den
Trauerflor ab, der dich fesselt. Sag den Gleichnissen adieu, den Höhlen. Dreh dich um, blinzle

ins Licht.

*

Hör auf den Herzschlag deiner Mutter. Schaukle im Wellenrausch des ersten Meers, Eigelb
und Flimmernis … Dann aber: dreh dich, winde dich da raus. Wir versprechen dir: es kommt

noch besser.

*

Mach nur noch das, was deine Tochter sagt: Räum die Sonne weg! Blas die Brennnesseln aus!
Entschuldige dich bei den Regentropfen! Komm immer mit/schau immer zu/bleib immer da!

Geh „nause“!

Hier mein Einführungstext:

1

a

Es begann wie ein schlechter Krimi: im Büro eines mächtigen
Mannes, mit Weißwein am Vormittag und einem mörderisch
mysteriösen Auftrag, von dem, wie so oft, einiges mehr abhing
als nur meine Lizenz zum Baden im Fischteich von Grafenwörth.

a

„Hier, anonyme Gedichte“ , sagte Fredy K., Boss der wichtigsten
Literaturzeitschrift der Stadt. Er schob ein Manuskript über den
Schreibtisch, weit genug, dass ich mich danach strecken musste.
Glücklicherweise war der Tisch kaum größer als ein Tennisplatz.

a

„Sind sie per Mail eingetroffen?“, keuchte ich, während ich quer
über den Schreibtisch robbte. „Nein“, sagte Fredy, „per Heidi.
Von einer Freundin, sagt sie“ Ich erstarrte. „Heidi W.?“, fragte ich.
„Ja, Heidi W.“, sagte Fredy – und ich spürte, wie sich in mir

a

etwas Kaltes, Eiskaltes, breit machte, das kein Weißwein war …

a

2

a

Anonym eingereichte Gedichte sind für uns Redakteure das, was
der Polizei ein Bankräuber mit Clownsmaske, der sich in einen
Faschingsumzug mischt, bedeutet: Einerseits: Man kann nicht
jeden Maskierten erschießen. Andererseits: Einer war es ja doch.

a

Was ich damit sagen will: Sobald bei einem unverlangt
eingesandten Manuskript Name und Kurzbiografie (= Liste der
Veröffentlichungen, Verlage, Preise …) einmal fehlen, lässt sich
seine rein literarische Qualität gleich viel schwerer bestimmen.

a

Pubertäres Gejammer? Furor eines Geheimgenies? Oder gar eine
Falle, gestellt von Poetryweaks? In der Anonymität scheinen alle
Texte grau – und ich, Andy U., war Fredy K.s Mann für derlei
heikle Fälle. Diese Affäre hier war jedoch extra penibel,

a

kamen diese Gedichte ja von niemand Geringerem als Heidi W.!

a

3

a

Heidi W. alias Hedwig Wingler war eine der, nein: sie ist die
fleißigste Beiträgerin in Fredy K.s, sprich: Alfred Kolleritschs
Literaturzeitschrift, den manuskripten. Mit 73 Texten hält sie den
Rekord (vgl.: Peter Handke 42; Elfriede Jelinek 38; Andy U. 12).

a

Sie war Teil des legendären Freundeskreises um Alois Hergouth,
Günter Waldorf und Alfred Kolleritsch, dem Graz das Forum
Stadtpark und die manuskripte und somit seinen Aufstieg zur
unheimlichen Literatur- bzw. Kulturhauptstadt zu verdanken hat.

a

Ihre literaturtheoretischen Aufsätze und Rezensionen waren es,
die die Poetik der sog. Grazer Gruppe nicht nur verteidigten,
sondern, gemeinsam mit Kolleritschs Marginalien, eigentlich
erst formulierten. – Übrigens nannte sich Heidi W. damals noch

a

Hedwig T. (wie Tax) und dann, acht Jahre lang, auch Hedwig K.

a

4

a

Heidi W. wuchs als Hedwig T. in Köflach auf und studierte in
Graz Altphilologie und Philosophie. Als Dozentin Hedwig K.
kannte man sie an der TH Darmstadt, als Hedwig W. am
Regional-Museum Charlottenburg, Berlin, wo sie ab 1973 lebte.

a

Ihre Essays zu Literatur, Philosophie und Kunst erschienen in
Tageszeitungen und wissenschaftlichen Publikationen, ihre
Rezensionen (zu Büchern von Handke, Bachmann, Mayröcker,
Calasso, Eco, Andy U. sw. usf.) u. a. in manuskripte und Korso.

a

Dass sie neben all diesen Aktivitäten auch noch Zeit fand, eine
glückliche Ehe zu führen (mit dem Kunsthistoriker Hans Maria
Wingler) und ihrem Sohn Johannes eine zweifellos nicht minder
glückliche Kindheit zu schenken, ist an ihrer Lebensgeschichte

a

vielleicht das Erstaunlichste, ganz bestimmt aber das Wichtigste.

a

5

a

Dies alles (s. 3 und 4) schoss mir durch den Kopf (bzw., eiskalt,
durch den Bauch), als ich, die anonymen Gedichte endlich in
Händen, in Fredy K.s Büro an Fredy K.s Schreibtisch Fredy K.
gegenüber saß. Fredy K. schwieg. Ich schwieg. Wir schwiegen.[1]

a

Dann hörte ich auf (mit Schweigen): „Wo wohnt Heidi denn
jetzt?“, fragte ich. „Seit 2000 wieder in Köflach“, sagte Fredy.
„Dort hat sie die Texte für den Stadtrundgang verfasst. Und sie
schreibt tagebuchartige Texte, die sie Briefe vom Land nennt.“

a

„Köflach, Köflach“, murmelte ich, nur um nicht wieder zu
schweigen. „Ja, Köflach“, murmelte Fredy. „Köflach!“, rief ich.
„Ja, Köflach!“, schrie Fredy, „Köflach!“, brüllten wir beide,
dann: schwiegen wir wieder, und da es nun keinen Grund mehr

a

gab, es nicht zu tun, fing ich endlich an, die Gedichte zu lesen.

a

6

a

Es waren gute Gedichte – aber von wem? Von einem Mädchen,
dachte ich. Einem Mädchen freilich mit reichlich
Lebenserfahrung. Einer wahren Philosophin. Literaturexpertin.
Womöglich Altphilologin. Und Mutter, dachte ich, ca. ein Kind.

a

„Es sind gute Gedichte“, sagte ich. „Aber von wem?“, fragte
Fredy. „Von … Heidi W.“, sagte ich. „Unmöglich!“, rief Fredy
(etwas zu entrüstet), bevor er, mit jenem monalisaesken Lächeln,
das nur den großen Bossen glückt, hinzufügte: „Na, wer weiß?!“

a

Er wusste, natürlich. Und nun wusste ich auch. Und heute Abend
erfahren auch Sie, werte Damen und Herren, wer Heidi W. alias
Hedwig Wingler, formerly known as Hedwig T. bzw. K.,
deren (trotz so vieler Veröffentlichungen!) erstes richtiges Buch wir

a

hier präsentieren, in Wahrheit ist: ein mörderisch guter Dichter.

a

Über die Polen

Man unterscheidet vier Arten von Polen: Die Nordpolen, die Südpolen, die Pluspolen und die Minuspolen. Von den Pluspolen und Minuspolen ist bekannt, dass zwar einerseits Pluspolen Minuspolen und Minuspolen Pluspolen ungemein anziehend, andererseits aber Pluspolen Pluspolen und Minuspolen Minuspolen ungeheuerlich abstoßend finden. Deshalb trifft man niemals auf Pluspolen im Kreise von Pluspolen, und nirgendwo auf Minuspolen im Kreise von Minuspolen. Da hingegen vielmehr Pluspolen ausschließlich an der Seite von Minuspolen, und Minuspolen ausschließlich an der Seite von Pluspolen gesichtet werden, ist die Unterscheidung der Polen in Pluspolen einerseits und Minuspolen andererseits eigentlich hinfällig. Ähnliches gilt für Nordpolen und Südpolen. Es gibt überhaupt nur einen einzigen Nordpolen, doch niemand hat ihn jemals zu Gesicht bekommen. Es gibt auch nur einzigen Südpolen. Der lebt aber gar nicht in Polen, sondern in der Antarktis. Er wurde 1911 von Amundsen entdeckt.

Lieben

„Es gibt nicht: die Liebe. Es gibt: die Lieben.“ Es gibt so viele Lieben, wie es Menschen gibt. Es gibt für jeden Menschen nur: die eine. Sie bricht das erste Mal aus, wenn er sechzehn ist. Sie wird zu viel für ihn sein, schon das erste Mal. Erst viel zu leicht und dann: schon viel zu schwer. Er wird die Liebe einem auf die Schulter legen, der sie nicht haben will. Dann wird der Mensch sich wundern: ach, wie schwer das ist. So eine Liebe loszukriegen. So allein mit der Liebe. So allein mit sich. Der Mensch wird weiter nach dem suchen, der die Liebe trägt. Seine Liebe: erträgt. Und wird vielleicht, von Zeit zu Zeit: jemanden finden, der sie auf sich nimmt. Für eine Zeit und dann: wieder allein. Mit seiner Liebe und: allein mit sich. Und immer schwerer wird die Liebe werden, weil: die Liebe wächst. Sie wächst und wächst, wenn: keiner da ist, der: sie haben will. Sie halten und: für sich behalten will. Der Mensch wird mit der Liebe weitertaumeln, die: ihn fast erdrückt. Der Mensch wird schwer bewaffnet sein, mit seiner Liebe. Und so wird es geschehen, dass der Mensch: den Menschen, den er, lebenslang!, gesucht hat, trifft. Mit seiner Liebe. Und: ihn so erschlägt.

Ein Bild von dir

Du hast ein Bild von dir bei mir vergessen. Es ist ein ganz ganz kleines Bild von dir, mit einer Kerze und mit, hinter dir, einem ganz schwarzen Nachthimmel im Fenster. Einem noch ganz ganz schwarzen Morgenhimmel. Ein Bild vielleicht wie der Kaffee, den du am Bild gerade trinkst. Ganz schwarz, ganz stark, mit Honig drinnen und mit Kardamom. Mit ein paar Brösel Toast vielleicht, mit einem Brösel Schafskäse vielleicht, vielleicht mit einem Brösel noch einer Olive. Oder von dem, was sonst noch auf dem Tisch da steht, an dem du sitzt, da, auf dem Bild von dir. Dem Bild, das wie ein Song ist von, vielleicht, so einem wie Van Morrison. Oder vielleicht von so einem wie Townes Van Zandt. Aber es ist kein Song von einem von den beiden. Es ist ein Song, in dem es um ein Mädchen geht wie dich. Das schon am Küchentisch sitzt und Kaffee trinkt, schwarz, mit Honig, wenn es noch finster ist, wenn es im Fenster hinter ihm noch viel mehr Nacht ist als schon Morgen. Das Honigsüße dieser Nacht sei, heißt es in dem Song, die Hoffnung, die das Mädchen bringt. Die schon der Anblick vom Gesicht von diesem Mädchen da im Song, das so wie deines ist, dem einen bringt, der es besingt. Wenn er es denn nur sehen könnte, einmal noch, und sei es noch so früh am Morgen, wie es da, schlaflos schön, in seiner Wohnung sitzt, an seinem Küchentisch, und den Kaffee, den er gemacht hat, trinkt, ganz schwarz, mit Honig drin. Und von den Augen von dem Mädchen da im Song heißt es, sie seien außen grün und innen schwarz, wie Kardamom. „Grün wie die Hoffnung“, heißt es etwas kitschig, du weißt ja, wie die Songschreiber so sind, „tief wie der Ozean, schwarz wie die Nacht“. Ganz so wie deine Augen sind. Wie deine Augen auf dem Bild da sind, dem Bild von dir, das du vergessen hast. Ich kann die Melodie hören von dem Song über das Mädchen, das so ist wie du, und ich kann mitsingen, ja, ich kann mitsingend den Song über das Mädchen schreiben, das so ist wie du, wenn ich dich sehe, auf dem Bild von dir. Wenn ich die Augen schließe, sehe ich das Bild.

Der Winter dauerte nur einen Tag

Als ich die Augen aufmachte, fing es an zu schneien. In dicken Flocken fiel der Schnee von der Schimmelschutzdecke auf das Bett herab. Ich kratzte etwas Eis aus meinen Augenwinkeln. Dann stand ich auf. Es war nicht wirklich kalt. Ich ging zu Marie rüber, die beim Ofen kniete. Sie legte ihren Kopf gegen mein Knie und sagte: „Hallo Hans“. Dann kam der Kleine, und wir spielten Bauen. Wir bauten was aus Brennholz. Wir bauten eine Mauer rund um uns. Die Mauer schützte uns vor allem, was nicht so wie wir war. Drinnen, da waren wir – der Rest blieb draußen. Die Mauer schützte uns: den Kleinen und Marie und mich, Hans. Die Mauer schützte uns am Morgen, als wir, sie bauend, vor dem Ofen saßen – sie schützte uns am Abend, als wir, in ihrem warmen Schatten, tanzten. Wir tanzten durch den Schneefall, Hand in Hand, fingen die Flocken auf mit unseren Zungenspitzen. Der Schnee schmeckte wie Staubzucker in diesem Winter. Der Schnee war warm, das Holz brannte im Ofen, die Mauer rund ums hielt allem stand. Es war der schönste Winter meines Lebens. Aber er dauerte nur einen Tag. Nicht, dass es dann am nächsten Morgen nicht geschneit hätte. Im Gegenteil: dicker denn je fielen die Flocken auf das Bett herab. Der Schnee war da, als ich die Augen aufmachte, das Eis war da, in meinen Augenwinkeln, und auch die Mauer war noch da, höher noch, fester, viel fester, als gestern. Dahinter wusste ich Marie in Sicherheit. Beim Ofen kniend, mit dem Kleinen spielend. Ich kratzte etwas Eis aus meinen Augenwinkeln. Dann stand ich auf. Jetzt war es wirklich kalt. Ich ging, ganz müde noch, zur Mauer rüber. Dort fiel es mir dann ein: Ich bin nicht Hans.

Ich durfte sein Buch “Anzaâ oder die Erinnerung”, Auszüge aus Romanen und Essays, ins Deutsche übersetzen (Steirische Verlagsgesellschaft 2002).
In meiner Erinnerung bleibt nicht nur die intensive und schöne Arbeit mit den französischen Texten, sondern vor allem Abders so großzügige und warmherzige Gastfreundschaft, die er, damals ein Exilant, mir erwiesen hat – sei es nun auf dem Schlossberg in Graz (Zigaretten und Whiskey, mit durchs Fenster trippelnden Eichhörnchen) oder im Pariser Plattenbau (Couscous , Rotwein, kabylische Volkslieder bis spät in die Nacht).

Adieu, Abder!

Hier Auszüge aus dem Nachruf von Luise Grinschgl (Kulturvermittlung Steiermark/Internationales Haus der Autoren Graz/ Cultural City Network Graz):

“Abderrahmane Bouguermouh*, geboren 1936 in der Kabylei und dem Stamm der
Berber (der Volksstamm zählt etwa vier Millionen Angehörige, wovon etwa
die Hälfte ins Ausland, hauptsächlich nach Frankreich emigriert ist)
zugehörig, lebte und arbeitete von *Dezember 2000 bis Juli 2002 als
“writer in exile” in Graz*. Sein Leben war geprägt vom Einsatz für die
Anerkennung der Berber in Algerien sowie des “Tamazight”
(Berbersprache). Bouguermouhs Haltung zu den Berbern brachte ihm
Schwierigkeiten mit den staatlichen Stellen in Algerien ein und führte
zu seinem Ausschluss aus dem nationalen Film-Zentrum, dessen
Mitbegründer er war. Ärger bekam er auch wegen der Realisierung eines
Filmprojekts in der Sprache der Berber (1965); die Ausstrahlung des
Films wurde verboten. In der Folge wurde Bouguermouh vom allgemeinen
Überwachungsdienst beschattet, sein Telefon wurde abgehört. Zwischen
1968 und 1980 war er nicht nur von jeglicher geistig-kreativer Arbeit
ausgeschlossen, sondern konnte auch nichts veröffentlichen. Da er keine
Ausreisegenehmigung erhielt, dokumentierte er alles, was ihm widerfuhr
– es entstand die Idee zu einem Roman. In den folgenden Jahren nahmen
die Unruhen im Land zu. Zwar konnte er trotz großer Schwierigkeiten
verschiedene Filmprojekte realisieren, doch nachdem er 1997
den”Berberfilm” “La Colline Oubliée” gedreht hatte, wurde er von den
Fundamentalisten zum Tode verurteilt und entging bei der Filmpremiere in
Paris nur knapp einem Attentat, wurde dabei aber verletzt.

1998 erhielt er von der Heinrich-Böll-Stiftung ein einjähriges
Arbeitsstipendium. Danach wurde ihm im Rahmen des
Städte-der-Zuflucht-Programms der Stadt Graz bis August 2002 ein
Stipendium in Graz gewährt, wo auch sein in Paris verlegter Roman
“Eclipse”  entstand. Von September 2002 bis September 2003 war
Abderrahmane Bougermouth Stipendiat im Writers-in-Exile-Programm des
PEN. 2009 erschien sein Roman “Anza”. Abderrahmane Bouguermouh ist am 3.
Februar 2013 kurz vor seinem 77 Geburtstag nach langer Krankheit in
Algier, Algerien gestorben.”

Luise Grinschgl

Und hier ein Nachruf auf Al Jazeera (arabisch, schöne Bilder, Filmausschnitte):

Gedichte

Юпит

Und wenn man jeden Buchstaben in deinem Namen austauscht,
und wenn man ihm, wie jenem unverwüstlichen Waräger-Schiff, von dem Plutarch berichtet,
statt eines Bugsporns Stahlpuffer verpasste,
statt seines Kiels aus königlicher Eiche
acht kleine, rostig rote Räder
und statt des gelb und blau gestreiften Segels
einen zum nackten Würfel eingeknickten Stromabnehmer,
sodass wir zwei, dein Kopf auf meiner Schulter,
statt in dem Drachenboot von einst bis nach Byzanz
in dieser nicht viel weniger antiken Straßenbahn
über die Kopfsteinpflaster Lembergs schaukelten –
es bliebe doch dasselbe Schaukeln, bleibt doch der gleiche Klang: Gesang,
in dessen Takt ich mich, analphabetisch glücklich, wiege.

Львів, 12.09.09

*

Autopilot (Vol de nuit)

Was uns verbindet, ist schwarz wie Asphalt,
hart wie Asphalt, ebenso unverwüstlich,
glatt wie Asphalt in einer Regennacht
im Licht der Tankstellen, der Hafen-Silos –
was uns verbindet, glitzert in der Nacht

breit wie ein zweiter, zweispuriger Strom
hier in der Ebene, der reguliert
von Schallschutzmauern, Ödland, Pannenstreifen
gleich in zwei Richtungen zugleich fließt: Von mir
zu dir. Von dir zu mir. Hin – und zurück.

Manchmal, nachts, wenn ich nicht schlafen kann,
fahre ich im Geist die ganze Strecke ab,
fahre ich die sechsundvierzig Kurven ab
von mir zu dir – und dann wieder zurück.
Manchmal werde ich dabei zum Geisterfahrer,

wechsle ich, ohne zu blinken, die Fahrbahn,
ändert sich, mit einem Blinzeln, die Richtung,
komme ich mir, nach zwei Sekunden Schlaf,
urplötzlich selbst entgegen … Ungebremst
rase ich auf mich, schießt es mich auf mich zu –

bis ich, in deine Arme geschleudert, erwache.

*

Das Tonstudio, in dem wir schlafen,
nimmt jeden deiner Atemzüge auf.
Ich werde meine Ohropax
für Kopfhörer eintauschen –

später dann, allein in meinem Sarg.

*

Bestien
(Triptychon)

Die Maus

Ich hab die Maus mit jenem Beil erschlagen,
mit dem ich sonst immer Holz hacke.
Aber es war nicht wie Holz.

Beim ersten Schlag war ich zu zaghaft.
Beim zweiten quoll ihr eines Auge raus.
Und auch der dritte war nicht stark genug.

Schuld war die Katze. Die Katze ist verspielt.
Sie spielt mit jedem Grashalm, jedem welken Blatt –
Killerinstinkt hat sie keinen.

Und deshalb holte ich das Beil raus,
das stumpfe, schartige, rostige Beil,
mit dem ich sonst immer Holz hacke.

Ich wollte, dass die Maus nicht leidet.

*

Die Spinne

Wer konnte wissen, dass es mit IHR enden würde
wie im Horrorfilm, wo ja das Böse auch immer noch einmal
(will heißen: einmal öfter, als es einem lieb ist)
wiederkehrt? Nun gut, ich hätte etwas ahnen können,
zumal bei einem Tier von IHRER Größe. Wobei –
vielleicht war es gar nicht so sehr die Größe,
die einem dunkle Ahnungen bescherte,
als vielmehr die schon irgendwie perverse
Anzahl ihrer … nun ja … Tentakel? Denn: „Beine“
kann man ja wohl Glieder, die aus dem Rücken
wachsen und nach oben ragen (nach mir tasten)
kaum noch nennen. – Wie auch immer. Nicht immer
ist es, wie die Neurologen sagen: nicht immer
ist die Angst vor Dingen (beziehungsweise: Bestien)
dann am größten, wenn man sie nicht sieht … Und deshalb
war ich rechtschaffen erleichtert, als ich SIE
– mit einer Keule aus Boulevard-Sonntagsbeilagen –
zu einem unförmigen dunklen Klumpen
geprügelt hatte. – Wie gesagt: ich konnte ja nicht wissen,
was noch kommen würde, ich wusste nicht,
auf welche Art Mission ich mich begab, als ich,
mit Handbesen und Plastikschaufel grausam underarmed,
IHREM „Kadaver“ pfeifend näher rückte –
ganz so, als ob die Dreharbeiten zu dem Film,
in dem ich meiner größten Angst begegne,
tatsächlich ein für alle Mal beendet wären; ganz so,
als ob ein solches, fast zu gutes Ende
(zumal in einem Horrorfilm wie diesem)
nicht immer auch eine Art Anfang ist …

*

Die Schlange

Ich bin der Schlange nie begegnet. Die Frau war´s.
Die Frau hat sie gesehen, nicht ich. Ich weiß ja,
dass es keine Schlangen gibt. Es gibt keine Schlangen,
jedenfalls nicht bei uns, bei uns im Garten –
das habe ich der Frau weiß Gott wie oft gesagt.
In unserer Gegend gibt es eben so wenig
Schlangen, habe ich ihr gesagt, wie es Engel gibt.

Aber die Frau tickt anders. Die Frau sieht Schlangen.
Die Frau sitzt tagelang in ihrer dunklen Kammer –
und sieht Schlangen. Und ich, der ich doch täglich
draußen, unten am Fluss, die Bäume schneide, ich:
sehe nichts. Nichts außer etwas gelbem Laub und
schwarzen Zweigen,
AAAAAAAAAschwarzen, schlanken, glatten Zweigen,
die aussehen wie frisch geschnitten und

flussaufwärts treiben.

 *

Haus der Stille
W., 03. – 05.08.09

1

Wir wussten nicht, dass wir störten. Selbst verstört
waren wir, im Wald vor dem Haus, aus dem Auto
gestolpert. Die Nacht
AAAAAAAAAAAAAleuchtete uns, der Nebel
wies uns den Weg, der Regen begrüßte uns
wie ein betrunkener Freund – du

und, Überraschung!, auch sie, noch betrunkener, ihr
beide, unserer beider Freunde und selbst eng
befreundet, torkeltet
AAAAAAAAAAAAAunter ihm her – zwischen euch
Nebelschwaden, Schweigen, eine Art Sicherheits-
abstand, der noch nie nötig war … Und auch wir

fielen euch nicht in die Arme.

2

Wir wollten es gar nicht wissen. Wir gaben dir
unser Wort, niemandem etwas von deinem Hier-
sein zu sagen. Während er
AAAAAAAAAAAAAAAAeinfach still war, brütetest du
über deinem Notizbuch – sprachlos, als wäre das
eine Sünde wie Mord … Ob du mit deinem Ehemann

telefoniertest, fragten wir nicht. Wir hielten
unser Wort, den Mund, die vorgegebene Distanz
pedantisch ein. Und nur
AAAAAAAAAAAAAAAaus Verlegenheit, nicht, um dich
zu erlösen, stellte einer von uns (der dir am Morgen doch
noch in die Arme lief) die monsalvatische

Frage, wo du denn eigentlich schliefst.

3

Ihr störtet uns nicht. Wir wachten ganz von selbst
früh auf, wir weinten nur um uns, wir schliefen
miteinander und mit niemand
AAAAAAAAAAAAAAAAAAsonst, nicht einmal mit
dem zärtlich plätschernden Regen … Am Abend
luden wir, die Gäste, euch zu einem Fest – bei Sekt
verkündeten wir unsere baldige Hochzeit. – Die viel

zu vielen leeren Flaschen, die wir, im Morgengrauen
abreisend, entdeckten, die
AAAAAAAAAAAAAAAAum den Pool verstreuten
Kleider (Pyjamahose, Boxershort, B.H. …), die Grabes-
stille über diesen Dingen – all das: verkündete

eine Idylle, die sich verschweigen ließ, mehr nicht.

*

Bluten
(Frühlingsgedicht)

Wahrscheinlich muss man sich / auch das Erblühen
als einen schmerzhaften / Prozess vorstellen. Etwas, das
um seine Mitte gerollt, in sich gekrümmt / ruhte, wird
aufgezwängt & / fremdgespreizt & / in die Breite genagelt
öffnet sich noch sein / Verwundbarstes, klafft
AAAAAAzwischen gebrochenen Flügeln
das Glück.

*

GrossVaterSprache

Die Panzerwagen der Ernte-Division
sind gestern früh durch unser Dorf gerollt.

Vier Kilometer nördlich stand der Mais.
Sie mähten ihn, sie metzelten ihn nieder.

Erst gegen Abend herrschte auf dem Schlachtfeld
dann wieder Schweigen, sozusagen: Frieden –

das Wort, für das der Weltsprache der Kriege,
in der ich schreiben muss, die Bilder fehlen.

*

Grönland, büschelweise. Unter dem Schnee
sprießt schon das bessere Leben. Aber noch
sind wir Schafe, nein: Schiffe, ja, Archen –
unentwegt auf der Suche:
AAAAAAAAAAAAAAAnach dieser kleinsten
größten Insel der Welt.

*

Pleistozän

Damals lebten wir noch wie die Glyptodonten / von nichts anderem als Gras / unter unsren
Schildpanzern aus Wolken / hüteten wir ein Skelett aus Glas / ein Patschuliherz & eine
Zukunft / die ich einmal aus der Asche las / als der Wind sie aus dem Fenster wehte … / Als

die Zeit uns Zigaretten drehte / deren Glut sich durch die Filter fraß / als dein Atem einen
Halm bewegte / der als Dolch an meiner Kehle saß / damals / war ich es noch: dein Fels in der
Brandung / & in deinen Augen lag das Meer / dessen Grün mich Tag & Nacht umspielte / das

ist vierzigtausend Jahre her.

*

Der Vogel

Der Vogel, den die Katze gestern / im Buschwerk fing, hat mich an dich / erinnert. Es war
wohl was mit seinen Augen. Jedenfalls / schloss ich die Katze drinnen / ein & hob den Vogel
hoch, setzte ihn auf den höchsten Zweig / des Apfelbaums. Da saß er / dann & sah mich an

mit deinen Augen. Von all den / Frauen, die ich früher / kannte, hast du mir am wenigsten
wehgetan, dachte ich, als ich / unter dem Apfelbaum stand, & / am meisten … Am Ende
brachte ich dem Vogel / einen Regenwurm. Dann ließ ich ihn / allein, ging wieder rein & ließ

die Katze raus.

*

Ich weiss, ich werde niemals aufhören, Liebesgedichte für dich zu schreiben

Damals war der Mond ein weißer Würfel / der bei Tag & Nacht im Fenster stand / & sich
langsam um sich selber drehte / seine eine Seite war ein Ziffernblatt / & die andern drei zierte
ein Bankenlogo / was nichts weiter zu bedeuten hat / ich weiß nur noch: plötzlich ist es drei &

war doch grade erst halb zwölf gewesen / grade eben hatte ich doch noch / Norbert Hummelt
oder so am Klo gelesen / morgens hörten wir dann die Akkordeons / litauischer Gaukler aus
dem Nebenzimmer / die sind sicher längst schon abgereist / doch der Würfel dort dreht sich

für immer.

Für Judith
Lend, 13.05.2009

Jahresrückblick:
Umfrage Dezember 2012

1. Tor des Jahres

Herbert Rauters Volley-Treffer zum 1:0 im Spiel Grazer AK gegen SAK Klagenfurt am 14.04.12, 21. Runde der österreichischen Regionalliga Mitte (Endstand 5:0).

2. SpielerIn des Jahres

Thomas Murg, der mit 17 Jahren vom GAK zum FK Austria Wien, also vom Meister der Regionalliga (3. Spielklasse) zu einem Bundesliga-Spitzenklub, gewechselt ist.

3. Spiel des Jahres

GAK-TSV Hartberg, 05.06.12, Relegation um den Aufstieg in die Erste Liga (2. Spielklasse). 14.600 Zuseher im Hinspiel bedeuten wohl österreichischen Regionalliga-Rekord (ich war dabei!).

4. Szene des Jahres

Jeder Zweikampf bei GAK-Hartberg: die routinierten Hartberger „spielen“ ihre körperliche Überlegenheit voll aus, so dass die jungen Grazer Filigrantechniker mit dem finalen 0:0 gut bedient sind.

5. Enttäuschung des Jahres

Der GAK gerät im Rückspiel in Hartberg mit 0:3 in Rückstand.

6. Größtes Ärgernis des Jahres

Beim Stand von 0:3 stürmen rund 50 Idioten, die sich gleich nennen wie ich („GAK-Fan“), das Spielfeld – das Spiel wird abgebrochen, später mit 3:0 für Hartberg strafverifiziert.

7. Überraschung des Jahres

Im Oktober bringt der GAK einen Konkursantrag ein – den 4. innerhalb von 5 Jahren! Diesmal gibt es kein Weiterwursteln: am 30.10. wird der 110 Jahre alte Verein geschlossen.

8. Wenn ich mir etwas wünschen dürfte…

Ein neu gegründeter GAK schafft auf wirtschaftlich gesunder Basis den Weg zurück in die Bundesliga, ja, wird sogar (zum 2. Mal nach 2004) Meister – und ich darf das noch erleben …

9. Satz / Spruch / Wort des Jahres

„Das war beim GAK immer so. Hoch hinauf, steil hinunter. Das ist Dialektik.“ Alfred Kolleritsch über den „Grazer Dialektik Klub“. (Zitat von 2006, aber immer noch gültig, leider [oder hoffentlich?!])

10. Welche Wendung wollen wir 2011 NIE mehr hören

„Der Grazer Athletiksport-Klub, kurz GAK, war [!!!] ein österreichischer Sportverein aus Graz.“ (Anfang des aktuellen Wikipedia-Eintrags über jenen Klub, der mir immer noch der liebste ist.)

P.S. Gutes Hineinrutschen allerseits – auch im neuen Jahr!

Peripheres Porträt

7 x 10 Zeilen
für Klaus Hoffer

Das Gras ringsherum wurde ganz hell, dunkelte jetzt wieder, wieder liefen Eidechsen
in meinen Augenwinkeln, die Gegenstände um mich her zu Hieroglyphen verschlungen.

Peter Handke, Der kurze Brief zum langen Abschied
(Zitiert nach: Klaus Hoffer, Vom Hinsehen und Wegsehen.
Über Umwege und Fußnoten zu John Baldessari)

 1

Damals lebte ich noch im Museum. Das Museum war ein Landesmuseum und als solches sehr
groß: nicht ganz so groß vielleicht wie die Bibliothek, von der Borges in Die Bibliothek von
Babel berichtet, aber doch auch nicht sehr viel kleiner. Es hatte – zumindest für mich, der ich
mich nur langsam (zu langsam, um mich nicht täglich aufs Neue zu verirren) in ihm zurecht
fand – circa die Größe des Gerichts in Der Process von Kafka; wie dieses waren seine
Einzelteile (Büros, Archive, Schauräume …) über zahllose Dachböden und Keller, aber auch
ganze Häuser, ja, sogar Stadtviertel, verteilt; und wenn Borges (wie ich – später [bei Hoffer!] –
gelesen habe) ungestraft schreiben darf, Indien sei größer als die Welt, so lässt sich von dem
Landesmuseum, in dem ich damals lebte (und das es, um nichts kleiner, auch heute noch gibt)
mit Fug und Recht behaupten, dass es größer war als das Land, dessen Artefakte es sammelte.

2

 Als Institution von Landesgröße besaß das Museum, in dem ich damals lebte, auch eine
eigene Sprache. Die Landessprache des Museums hieß: Corporate Wording. Dieses Idiom
ähnelte in weiten Zügen jener regionalen Varietät, die außerhalb der Museumsmauern
gesprochen wurde, unterschied sich von selbiger jedoch durch einige komplexe
grammatikalische Eigenheiten. So sagte man etwa, wenn von der Landesmuseumssprache die
Rede war, nicht: die Sprache des Landesmuseums, sondern: die Sprache des Landesmuseum
[!] – was bedeutet, dass die Sprache des Landesmuseums (besser gesagt: die des
Landesmuseum) über einen zusätzlichen, irgendwo zwischen Genitiv, Dativ und Kanak Sprak
angesiedelten Kasus verfügte. Die Weisen des Landesmuseums (besser gesagt: s. letzte
Klammer) nannten diesen Fall Trade Mark. Und derartige Fälle gab es mehrere, schwierigere.

3

Warum nun ausgerechnet ich – als Zugereister! als ein der Sprache des Landesmuseums
(sehen Sie?) Unkundiger! – zum Museumsschreiber, ja, gar Museumslektor ernannt worden
war, zu demjenigen also, dem es zukam, sämtliche im Museum fabrizierten Schriftstücke auf
ihre landesmuseums-, äh, -umsprachliche Korrektheit zu überprüfen, ist mir bis heute ein
Rätsel. – Andererseits: auf die vielflächigen Verfältelungen, die zwischen Traum und Trauma
(sprich: zwischen Dichtung und Erinnerung) bestehen, hat schon Freud hingewiesen. Mag
also sein, dass der Plot, in dem ich abertausende Texte in einer mir unbegreiflichen Sprache
verfassen und lektorieren muss, erst heute, in der Erinnerung, sprich: der Erzählung (mit [dem
richtigen?!] Abstand betrachtet), an einen Alptraum gemahnt. Damals, in der Wirklichkeit, als
ich tatsächlich noch im Museum lebte, erschien mir das alles hingegen vielleicht ganz normal.

4

Damals, im Museum, habe ich zum ersten Mal etwas von Klaus Hoffer gelesen. Es war an
einem Nachmittag, schon spät, im Spätwinter. Ich saß allein in jener Dachstube, in der mein
Schreibtisch stand – die Bürokollegin, die nur halb so viel arbeitete wie ich, aber doppelt so
viel verdiente, war längst gegangen –, als ich, in einem der hintersten, verstecktesten digitalen
Speicher, über ein paar Fremdwörter stolperte: die mir sofort seltsam nahe gingen. Peripheres
Sehen stand da etwa oder professionelles Von-den-Dingen-Wegschauen oder auch: I´m more
interested in things that have escaped attention. Ich hörte mit dem Lektorieren auf, fing an zu
lesen … Ein (auf Lautlos gestelltes) Handy läutete; ein Weberknecht fraß eine Milbe (hinter
der Wandverkleidung); aus dem Heizkörper unter dem Fenster stieg (sichtbar nur als ein
blasser, zart wabernder Schatten auf dem Boden [wo jetzt niemand hinschaute]) Wärme auf.

5

Dann zog ich um: ins Literaturhaus, ein (damals) noch junges Paralleluniversum. Auch dort
bekleidete ich eine Stelle, über deren Profil ich mich heute wundere. Meine Aufgabe bestand
darin, allabendlich vor vielen, vielen Leuten (darunter meine Eltern), über Leben und Werk
von Schriftstellern zu referieren, von denen ich wenig wusste, noch weniger gelesen hatte, die
aber unmittelbar nach mir die Bühne betraten, um über meinen Vortrag (also mich) zu richten
… Dass ich während dieses Prozedere nackt war (zumindest: mich nackt fühlte [was dasselbe
ist]), machte die Sache nicht einfacher. – Wie dem auch sei. Eines Tages saß der Schriftsteller
Klaus Hoffer auf dem Richterstuhl. Ich war noch mitten in meinem Plädoyer, da lachte er
mich schon aus. Mund zu, Ohren auf, der Hoffer kommt!, winselte ich und krebste, meine
bloßesten Blößen mit den Spickzetteln nur schlecht bedeckend, von dannen. Hoffer gefiel das.

6

Klaus Hoffer lud mich zum Kaffee – und fast hätte ich abgesagt. Denn: Es ging mir schlecht.
Diesmal war keiner meiner Traumjobs daran schuld, sondern: meine große Liebe – genauer
gesagt: der mit dieser einhergehende große Liebeskummer – noch genauer: die Tatsache, dass
ich noch nicht wusste, was man dagegen unternehmen muss – nämlich: Kaffee trinken mit
Klaus Hoffer … Als Erinnerung an diese heilsame Erkenntnis bekam ich – von Dr. Hoffer,
dem Cheftherapeuten, persönlich – ein Bild geschenkt, ein Porträt (grüner Filzstift und blauer
Kugelschreiber auf Papier). Die Zeichnung stammt von Wolfgang Bauer, und sie zeigt Alfred
Kolleritsch (der darauf aussieht wie Wolfgang Bauer) – aber wann immer ich sie erwähne,
wann immer ich einen der Landvermesser, die sich zu mir verirren, durchs Schloss führe und
ihm das über meinem Schreibtisch hängende Werk zeige, sage ich: Und hier: mein Hoffer!

7

Und noch ein Bild – denn: ein Bild allein ist immer zu wenig, zeigt nie die Wahrheit, ja, noch
nicht einmal das, was wir Wirklichkeit nennen (vgl. dazu: was unsere Augen machen). Dieses
zweite Bild, ein Foto, findet sich in meinem ersten Buch, der (wahren) Geschichte (m)einer
großen Liebe – dort, wo in Liebesgeschichten sonst Happy End steht. Über dem Foto heißt es:
Und noch etwas, das wahr ist:, und darunter: Ich hoffe, man kann es erkennen. Tatsächlich
aber kann man auf dem Bild fast nichts erkennen, nur das: zwei Hände zweier Menschen
(nein: Schatten) halten einen Bierdeckel hoch – und: beide Zeigefinger sind auf ein winziges
Gekritzel am Deckelrand gerichtet. Ich weiß von Lesern, die diesen Schriftzug mit einer Lupe
seziert haben (vergeblich!) – doch niemand (wirklich niemand!) hat je die Verlobungsringe
bemerkt … Das Offenliegende, schreibt Klaus Hoffer, ist das Gegenstück des blinden Flecks.

REALISTEN

Damals lebten wir noch wie Balzac
von Anleihen auf Vorschüsse von Tantiemen
für Bücher, die noch nicht geschrieben waren –
mit Titeln für Sequels zu Treatments von Debüts,
deren Erscheinungsdatum nicht entschieden war,
genossen wir in ganz Paris Kredit,
der uns wie die Zukunft schien: unbegrenzt.

Später erst: wurden wir wie Flaubert,
zogen wieder zu Mutter, zurück auf den Dachboden,
und schrieben – nein: strichen, strichen mehr, als wir schrieben,
schrien uns ganze Tage lang einen einzigen Satz zu (den ersten),
bis die Stimme versagte …
AAAAAAAAAAAAAAAAAbend für Abend,
wenn wir, im Schlafrock, zum Frühstück herabsteigen,
bezahlen wir schweigend

für jedes einzelne Wort.

AUTOPILOT

Das sich Zusammendrängende
in der Mais- der Wein- der Weizenweite
ist ein Zeichen

für menschliches Leben.

Sich von Zusammenballung
zu Zusammenballung
zu bewegen

ohne je richtig fort-
je wirklich an-
oder sonst irgendwie auf den Punkt zu kommen

ist auch ein Zeichen.

Aus der Vogelperspektive betrachtet
ergeben all diese Bewegungen
ganz bestimmt einen

Sinn.

Aber ich
bin
kein Vogel.

Der kleine
Punkt
da unten: das

bin ich.

SPRACHE DER WOLKEN

Je näher ich komme
desto verschwommener
sehen dich

meine Augen.

Vielleicht ist tatsächlich
deine Botschaft an mich
die des Cirrostratus-Schleiers

vielleicht soll ich wirklich
das
durch dich lernen:

Tränen.

Vielleicht aber
schließe ich einfach
die Augen

und folge dir blind

hinaus in den Regen.

Und hier zum Mitlesen:

Ein Meister der Verkleidung

 1

Einmal im Jahr, am sechsten Dezember, sprich: am Nikolaustag, kam der Nikolaus ins gelbe Haus.

Er, der Nikolaus, hatte Großvaters Stimme, er roch wie Großvater (nach Großvater und Zigaretten), und – das war das Allerverblüffendste! – er sah (bis auf den weißen Rauschebart, aber der war, das sah ein Blinder, ja nur angeklebt) auch ganz genauso wie Großvater aus.
Wie Großvater war auch der Nikolaus groß, schlank, gebeugt, mit noch recht vollem grauen Haar, das nur am Hinterkopf – da, wo der Nikolaus sich Jahr für Jahr heftig kratzte, während wir ihm erzählten, wie brav wir gewesen waren – merklich schütter wurde.

Tatsächlich unterschied die beiden – Großvater und den Nikolaus – so gut wie nichts: nichts,  außer eben jener (angeklebte) Rauschebart und ihre Namen – der eine hieß „Großvater“, der andere „Nikolaus“.
Hätten wir nicht gewusst, dass es einmal im Jahr, und zwar am sechsten Dezember, sprich: am Nikolaustag, der Nikolaus war, der ins gelbe Haus kam, und nicht Großvater, uns wäre der Unterschied, minimal wie er war, wohl gar nicht erst aufgefallen.

2

Schade nur, dass Großvater (dem, wie gesagt, der Nikolaus trotz seines weißen Rauschebarts jedes Jahr wieder zum Verwechseln ähnlich sah) ihn, seinen Doppelgänger, nie zu Gesicht bekam.

Er, der ansonsten stets zuhause war, der selbst an den heißesten Sommertagen nicht, und wenn, dann nur unter Protest, das gelbe Haus oder gar den zum gelben Haus gehörenden Garten verließ, war jedes Jahr wieder just dann, wenn wieder einmal der sechste Dezember, sprich: der Nikolaustag, gekommen war, außer Haus.

Und dabei hätten wir ihm ja den Nikolaus, diesen Meister der Verkleidung, dem Jahr für Jahr das Kunststück glückte, sich täuschend echt als „Großvater“ zu kostümieren, doch so gern einmal vorgestellt!

3

Leider vergeht die Zeit, und wie es eben so geht, mehrten sich mit der Zeit die Stimmen, die behaupteten, all das, was wir, die Buben, für wahr gehalten hatten, sei – in Wirklichkeit – ganz anders.
In Wirklichkeit, sagten die Stimmen etwa, sei keineswegs der Nikolaus derjenige, der sich als Großvater verkleide – im Gegenteil: in Wirklichkeit, hörten wir immer öfter, verkleide sich am Nikolaustag stets der Großvater, „der Großvater“, hieß es, „ist der Nikolaus.“

Nun stelle man sich aber unser Staunen vor, als wir erfuhren, dass der Nikolaus, dessen tatsächlich zu frappante Ähnlichkeit mit Großvater ja hier, bei uns, im gelben Haus, gar nicht zu leugnen war, nur ein Haus weiter, bei den Türmchens, dem Türmchen-Onkel, einem kleinen dicken Mann mit Glatze, der aussah wie ein Ei, wie ein Ei dem anderen geglichen haben sollte!
Diese Information (dass es Großvater möglich war, sich binnen kürzester Zeit in den Türmchen-Onkel zu verwandeln) steigerte unsere Bewunderung für jenen Mann, der hier bei uns, im gelben Haus, das ganze Jahr über brav den Großvater spielte, der aber – in Wirklichkeit – jener Meister der Verkleidung war, den wir hinter dem Nikolaus seit jeher schon vermutet hatten, ins Unermessliche …

Und so spielten auch wir, die Buben, weiterhin brav mit – und ließen seine, „Großvaters“, wahre Identität (sofern man denn bei jemandem wie ihm überhaupt von so etwas wie einer „wahren Identität“ sprechen konnte …) noch viele Jahre, viele Nikolaustage lang (vorgeblich) unentdeckt.

Mehr aus “Das gelbe Buch”:

5 Kapitel in Alphabet der Kindheit. 50 Autorinnen und Autoren schreiben für 50 Jahre SOS-Kinderdorf in der Steiermark. Hg. v. Agnes Altziebler und Silvana Cimenti. Graz: Leykam 2012, S. 201 -207.

10 Kapitel in wartholz V. Alle Texte zum Literaturwettbewerb 2012. Hg. v. Literatursalon Wartholz. Reichenau a. d. Rax: Edition Literatursalon Wartholz 2012, S. 76 – 87.

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